Cette douceur hors saison poisse la peau .

Elle va.

Fruit trop mûr griffé de tendresses bleuies vers des moissons inaccessibles

Ultime guerre pour la femme d’automne

Tenir jusqu’aux premières gelées sur cet espace roux qui reste à traverser

Tombent les feuilles comme des étoiles  mortes  sous un ciel ensanglanté

La pluie n’a pas laissé de traces

le vent emporte les odeurs

les glands secs craquent sous les pas

Elle a serré sur son cou une écharpe de soie

Les tournesols humiliés courbent la tête sous le soleil indifférent

Les buissons désertés éclaircissent et se taisent

A fleur de terre la vie chancelle

les cailloux du temps lapident les rêves

Obstination du lierre qui masque les blessures 

vrilles d’une ancienne prière

l’arbre  se recueille.

Front penché. Debout au bord du champ

la femme ne sait pas comment traverser sa dernière saison.

L. L