J’aime la nuit avec passion.

C’est beau, c’est doux, c’est langoureux. Une nuit d’été, douce comme la toison d’un mouton. Petit cocon silencieux.

Silencieux ? Pas tant que ça si l’on écoute bien…

Un hérisson qui passe, une chouette qui hulule sous la lune décroissante.

Le rai de lumière inonde celui qui a habitué ses yeux. Les détails se révèlent et deviennent un monde nouveau, inconnu et connu à la fois.

Une ombre s’approche, inquiétante, puis, finalement familière…

Un bruissement de feuille s’invite, c’est le fantôme des arbres…

L’oreille est attentive. Plus qu’à l’accoutumée. Aux aguets. Réceptive au-delà de ses capacités diurnes.

Les sens se déploient, se réveillent.

Ils sont nocturnes.

La nuit les hypnotise et le jour les endort.

On croit les maîtriser mais leur réveil est intense et nous dépasse.

Et nous, nous dormons.

Il s’en passe des choses, la nuit…

L’imaginaire approvisionne le chariot des sens. Les alimente, pour qu’ils deviennent actifs.

On croit aux fantômes la nuit mais les fantômes sont en fait nos sens qui s’échappent pour aller casser la gueule aux dangers potentiels qui voudraient s’approcher de notre corps endormi.

Sentinelles actives, combattantes, déployées, aux aguets.

Et nous, Pauvres Dormeurs… Dans quelle quiétude naïve sommes-nous ?

Il ne se passe rien la nuit dites-vous ?

La fraîcheur se dépose. On frissonne. Et les sens nous recouvrent de leur enveloppe protectrice. Nos poils se soulèvent, au garde à vous contre les sorcières de la nuit.

Car pour nos sens, le jour est fatigant et ennuyeux.

C. M. (écrit lors de la dernière nuit de l'écriture)