Je n’en pouvais plus d’entendre ce granit me raconter son histoire. Il venait d’on ne sait où, depuis des millénaires. Tous le connaissaient au village. Il était la colonne vertébrale de ce tumulus qui avait amusé des centaines de gamins marchant, jouant, grimpant avant de devenir des hommes.

            Aucun ne voulait rester captif de cette longue histoire faite de souvenirs imprécis et sans doute improbables. Nul ne savait où commençait la réalité et où se greffait la légende. Pas d’archives, pas de voix souterraines pour dire ou contredire les paroles des anciens transmises depuis des lustres. Chaque guide brodait à sa façon l’origine de la pierre, son utilisation en empruntant les couleurs qui lui venaient à l’esprit : couleurs du temps capables d’écouter la symphonie des siècles et de donner le frisson au plus érudit.

            Que croire ? Qui croire ? Est-ce si important de savoir d’où vient le monde ?

N’est-ce pas plus essentiel de le vivre ici et maintenant ?

M. B.  (Marche/écriture du 30/06/2018)