Nous marchons en ce monde

sur le toit de l’enfer

en regardant les fleurs

 

Kobayashi Issa

(1763 – 1827)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Noirs dans la neige et dans la brume,

Au grand soupirail qui s’allume,

            Leurs culs en rond,

 

À genoux, cinq petits, — misère ! —

Regardent le Boulanger faire

            Le lourd pain blond.

 

Ils voient le fort bras blanc qui tourne

La pâte grise et qui l’enfourne

            Dans un trou clair.

 

Ils écoutent le bon pain cuire.

Le Boulanger au gras sourire

            Grogne un vieil air.

 

Ils sont blottis, pas un ne bouge,

Au souffle du soupirail rouge

            Chaud comme un sein.

 

Quand pour quelque médianoche,

Façonné comme une brioche

            On sort le pain,

 

Quand, sous les poutres enfumées,

Chantent les croûtes parfumées

            Et les grillons,

 

Que ce trou chaud souffle la vie,

Ils ont leur âme si ravie

            Sous leurs haillons,

 

Ils se ressentent si bien vivre,

Les pauvres Jésus pleins de givre,

            Qu’ils sont là tous,

 

Collant leurs petits museaux roses

Au treillage, grognant des choses

            Entre les trous,

 

Tout bêtes, faisant leurs prières

Et repliés vers ces lumières

            Du ciel rouvert,

 

Si fort, qu’ils crèvent leur culotte

Et que leur chemise tremblote

            Au vent d’hiver.

 

Arthur Rimbaud

 

 

 

 

 

J'ai su pourtant donner des ailes à mes paroles, je les voyais tourner en scintillant dans l'air, elles me conduisaient vers l'espace éclairé... '

Suis-je donc enfermé dans le glacial décembre comme un vieillard sans voix, derrière la fenêtre à chaque heure plus sombre, erre dans sa mémoire, et s'il sourit
c'est qu'il traverse une rue claire, c'est qu'il rencontre une ombre aux yeux clos,

maintenant et depuis tant d'années froide comme décembre...

Cette femme très loin qui brûle sous la neige, si je me tais, qui lui dira de luire encore, de ne pas s'enfoncer avec les autres feux dans l'ossuaire des forêts?
Qui m'ouvrira dans ces ténèbres le chemin de la rosée?

Mais déjà, par l'appel le plus faible touchée, l'heure d'avant le jour se devine dans l'herbe.

Philippe Jaccottet

 

 

 

 

 

L'arbre, ici, maintenant, debout,
Rien que du bois,
Comme un oiseau figé debout
La tête en bas.

L'arbre vécu
Comme du bois
Et comme oiseau
Ne bougeant pas.

Eugène Guillevic

 

 

 

 

 

Que prépare-t-on? se dit l'âne. On dirait qu'ils font un petit lit d'enfant.
On aura peut-être besoin de vous cette nuit, dit la Vierge au boeuf et à l'âne.
Les bêtes se regardent longuement pour tâcher de comprendre puis se couchent.
Une voix légère mais qui vient de traverser tout le ciel les réveille bientôt.
Le boeuf se lève, constate qu'il y a dans la crèche un enfant nu qui dort et,
De son souffle, le réchauffe avec méthode, sans rien oublier.
D'un souriant regard, la Vierge le remercie.
Des êtres ailés entrent et sortent,
feignant de ne pas voir les murs qu'ils traversent avec tant d'aisance.

Joseph revient avec des langes prêtés par une voisine
C'est merveilleux, dit-il de sa voix de charpentier,
un peu forte en la circonstance.

Jules Supervielle

 

 

 

 

 

 

Voici la neige et la nuit bleue,
voici le givre en sucre fin,
voici la maison et le feu,
voici Noël vêtu de lin .

Les oiseaux se taisent, ce soir.
Les lilas ont fermé les yeux.
Les chênes tendent leurs bras noirs
vers les chemins mystérieux.

Voici les pauvres malheureux,
voici la plaine de la bise
dans les fentes et dans les creux,
voici les vergers sans cerises.

Un jour, renaîtront les grands lis,
le parfum des profondes roses,
et l’hirondelle, je suppose,
reviendra frôler les iris.

Voici Noël, voici les vœux ,
Voici les braises sous la cendre,
voici les bottes de sept lieues
pour aller jusqu'à l’avril tendre.

Et voici le pas d’une mère
qui marche vers la cheminée
pour ranimer les braises claires,
et voici le chant d’une mère
qui berce un enfant nouveau-né.

Pierre Gamarra