Je suis du côté du détail,

De la petite fissure dans le coin droit du vitrail

Elle est là depuis un bail

Monsieur le Curé n’avait pas vu le jet de caillou du ptit Martial

Je suis du côté du secret

Du chuchotement dans le creux d’un muret

Des paroles étouffées et gardées

Car sinon, je vais me faire gronder

Je suis du côté du pic-vert, avec son casque de guerre.

Marteau-piqueur élégant, détruisant tout arbre récalcitrant

Heureusement, le chat surveille…

Céline M.

Je suis du côté

des mamans écorchées

des balais effrangés

des portes défoncées

du linge propre mis à sécher.

Je suis du côté

de l’enfant mystère

du courage de sa mère

du roc qu’est son père

fan des rocks de Johnny

chacun à trouver sa place

malgré les bosses de la vie.

Édith L.

Je suis le vent.

Pas celui de la tempête. Non, celui qui fait chanter les arbres.

Pas celui qui stoppe tout. Non, celui qui fait avancer les bateaux.

Pas celui qui est discret. Non, celui qui fait voler les jupes des filles.

Pas celui qui est inutile. Non, celui qui fait tourner les ailes des moulins.

Pas celui qui sait bien chanter. Non, celui qui siffle la nuit pour chasser la peur.

Pas celui qui se contente de peu. On dit bien ‘’ Autant en emporte le vent…’

Vous ne m’écoutez plus ? Alors…du vent !

Jacques R.

je suis la terre

je suis ronde à l'heure de la minceur,

je suis froide à l'extrême nord et l'extrême sud,

je brûle au centre,

         j'envoie des messages sans être entendue,

j'explose aux Canaries,

je fonds aux pôles,

je déclenche des incendies géants,

je provoque des glissements,

j'inonde des départements,

         je lance des signaux

je suscite admiration et suis pourtant malmenée,

je suis observée à haute, très haute altitude sans déclencher de sursauts.

Même très abîmée, je survivrais, je m'adapterais,

eux, elles.... non.

Même si Alain F fait un malaise, allez Greta, essaie encore.

Chantal P.

Je suis cet arbre immense
Je suis enraciné au plus profond de la terre où je puise force et énergie
Je m'élance et ne plie pas, parfois chahuté par quelques bourrasques capricieuses.
J'écoute attentif le pépiement des oiseaux qui se nichent en moi.
Je frémis et je résonne sous les estocades d'un pic vert affamé.
Je plie parfois, il faut bien l'avouer, me désagrégeant sous les assauts de quelques minuscules insectes voraces qui me dévorent et me laissent parfois sans vie.
Je suis cet arbre majestueux qui vous livre son bois pour le plaisir de gratter du papier
j'aime qu'on m'enlace et dans cette étreinte partager mon essence de vie.

Nathalie A.

Je suis le Vent.

Je suis bise, brise ou ouragan.

J’aime caresser le visage des gens, qui se promènent cheveux en furie, me faisant face pour que je les coiffe.

J’aime chaparder chapeaux, cageots et bibelots, abandonnés sur la chaussée après le marché.

Je joue à glisser ma main sous les chemisiers, à chatouiller les gambettes des jeunes filles en sandalettes.

Personne ne me voit, personne ne m’attrape, je suis libre de jouer à cache-cache.

Je laisse pourtant souvent des indices : une odeur de menthe poivrée, prélevée dans le jardin du voisin ; le parfum du rôti de Madame Capri qu’elle a préparé pour midi.

Parfois, lassé d’être ignoré, ma colère monte, gonfle, et je souffle, exaspéré, cherchant à me faire remarquer.

Chacun alors s’enferme, me claque la porte au nez.

Imprenable, intouchable, je me sens seul.

Je suis le Vent.

Céline M.

De la ponte à la mort ,c’est court,

Disait l’éphémère

Mais dense est mon ballet !

                                         Claudine B.

À quelle heure est mon train ?

Se demandait la tortue

Sur un ton de sénateur...

                                 Jacques R

Ma trace brille au soleil

Disait l’escargot

Il faut bien en laisser une !

                              Roselyne B

Belle crotte, bien moulée, ferme, odorante

Disait le chien

Dans ce quartier, on a de la chance !

                              Édith G

Il est des jardins

Où l’on goûte la vie à chaque pas

Jardins de curés ou jardins ordonnés

À chacun l’étincelle qui nous dit l’aujourd’hui

Il est des jardins

Où le mélange des odeurs

Où les effluves épicés

Nous entrainent plus loin que chez nous

Dans un ailleurs où le soleil est roi

Il est des jardins

Où il suffit de s’arrêter pour toucher

Les pétales de roses, les feuilles rêches des haricots

Cueillir une pâquerette

Et se sentir d’un même monde

Il est des jardins

Où il suffit de marcher à pas feutrés

Pour entendre l’abeille qui butine

La goutte d’eau qui abreuve la terre

Et le silence d’un matin naissant

Il est des jardins

Qui se donnent à voir

Il est aussi des jardins secrets

Où les murs de pierre semblent être les gardiens

D’un passé qui s’effrite.

Roselyne B.

Qu'il fait beau, au soleil, dans l'eau !

Se disait, en baillant, la carpe.

Et le pêcheur s'endormit...

Jacques R