Alisé : Atelier d'écriture

Ainsi, ma douce guerrière Mon cœur, mon tout, ma lumière, Vivons ensemble, vivons Et suivons Les doux sentiers de la jeunesse : Aussi bien une vieillesse Nous menace sur le port, Qui, toute courbe et tremblante, Nous entraîne chancelante La maladie et...

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Comme un qui s'est perdu dans la forest profonde Loing de chemin, d'orée et d'adresse, et de gens : Comme un qui en la mer grosse d'horribles vens, Se voit presque engloutir des grans vagues de l'onde : Comme un qui erre aux champs, lors que la nuict...

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L'Amour qui me tourmente Je trouve si plaisant Que tant plus il s'augmente Moins j'en veux estre exemt: Bien que jamais le somme Ne me ferme les yeux, Plus amour me consomme Moins il m'est ennuyeux. Toute la nuit je veille Sans cligner au sommeil, Remembrant...

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Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d’usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée,...

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Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle, Assise auprès du feu, devisant et filant, Direz chantant mes vers, en vous émerveillant : Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. Lors vous n'aurez servante oyant telle nouvelle, Déjà sous...

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La Pléiade est un groupe de huit poètes français du XVIe siècle, composé de Pierre de Ronsard, Joachim Du Bellay, Jean-Antoine de Baïf, Étienne Jodelle, Rémy Belleau, Jean Dorat, Jacques Peletier et Pontus de Tyard. À travers leurs œuvres littéraires...

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Je vous écris de là où mes errances non programmées ont porté non pas mes pas mais les roues de mon équipage. Heureusement le ciel me guidait comme l’ange gardien se penchant au soir du jour sur le bambin endormi. Le pouce encore dans la bouche, la respiration...

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Je vous écris de là où le soleil à croisé mon chemin, de cet endroit où l'aube claire a vu poindre le jour, le jour où tout a commencé. Il n'y avait pourtant rien d'extraordinaire, le nez pointé dans mon bol de café ! Mais qu'a t il donc bien pu se passer...

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Je vous écris de là où les murs s'élèvent sans aucune fenêtre, là où le soleil peut tout brûler, en plein midi sur les terrasses menaçant de s'écrouler. Ce pays là est tout morcelé, tout en barbelés, en caméras, en couteaux acérés. Pas facile de résister...

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Je vous écris de là où les vivants parlent peu. Du monde du Silence, des entrailles de la Terre, vous savez, là-bas, au fond du cimetière, allée B, rang 23. Ce matin, ma mère est venue me rendre visite. Elle ne parlait plus arrivée devant ma tombe, elle,...

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