Noirs dans la neige et dans la brume,

Au grand soupirail qui s’allume,

            Leurs culs en rond,

 

À genoux, cinq petits, — misère ! —

Regardent le Boulanger faire

            Le lourd pain blond.

 

Ils voient le fort bras blanc qui tourne

La pâte grise et qui l’enfourne

            Dans un trou clair.

 

Ils écoutent le bon pain cuire.

Le Boulanger au gras sourire

            Grogne un vieil air.

 

Ils sont blottis, pas un ne bouge,

Au souffle du soupirail rouge

            Chaud comme un sein.

 

Quand pour quelque médianoche,

Façonné comme une brioche

            On sort le pain,

 

Quand, sous les poutres enfumées,

Chantent les croûtes parfumées

            Et les grillons,

 

Que ce trou chaud souffle la vie,

Ils ont leur âme si ravie

            Sous leurs haillons,

 

Ils se ressentent si bien vivre,

Les pauvres Jésus pleins de givre,

            Qu’ils sont là tous,

 

Collant leurs petits museaux roses

Au treillage, grognant des choses

            Entre les trous,

 

Tout bêtes, faisant leurs prières

Et repliés vers ces lumières

            Du ciel rouvert,

 

Si fort, qu’ils crèvent leur culotte

Et que leur chemise tremblote

            Au vent d’hiver.

 

Arthur Rimbaud