Je n'en pouvais plus d'entendre ce morceau de granite me raconter son histoire. Immobile, venu on ne sait d'où. Pourquoi tant de cris, de chuchotements, de grincements sur ce tumulus aux allures de montagne sacrée ?

J'avais déjà beaucoup marché, longtemps, sous un soleil me brûlant le visage. Les moustiques dévoraient mes chevilles. Un coq, au loin, me saluait en arrivant. Ce lieu m'avait tout de suite captivée. Je savais que j'étais arrivée.

Il fallait gravir des marches de pierre recouvertes de mousse, faisant comme un tapis de prière pour entrer dans la légende. Une imposante croix en son sommet vous regardait. Je ne comprenais pas le mystère, mais il me semblait qu'il devait y avoir une voie souterraine quelque part. Je faisais le tour de la butte dans les châtaigniers touffus. Je m'accrochais aux ronces et aux houx épineux. Un vague sentier, peut-être routin marqué par le passage de bêtes, me guida vers un trou noir. Sous la roche. Ici même. Je me suis approchée. J'ai tendu l'oreille. J'ai écouté attentivement si l'écho de ma voix revenait. Rien. C'était comme un vertige, une aspiration. J'avais tellement cherché ! La pierre semblait parler. Devais-je répondre à son appel ? Franchir la porte ? Renoncer ?

D. R. (Marche/écriture du 30/06/2018)

Je n'en pouvais plus d'entendre ce morceau de granit me raconter son histoire, je ne lui avais rien demandé.

Il était venu, on ne sait d'où . Il était posé là sur le tumulus où j'avais choisi de m'arrêter pour terminer mon livre, tranquillement, après avoir tellement marché depuis le lever du soleil ; avant qu'il ne fasse trop chaud et que le match de foot n'enflamme les supporters.

Ce morceau de granit se trouvait captif : enserré de lierre, de ronces, de végétation très dense ; il aurait pu se taire au lieu de vouloir absolument me raconter une pseudo légende, parait-il passionnante et inédite. Elle parlait, parait-il de voix souterraines. J'avais juste envie de lui dire que j'avais besoin de calme, de silence et que, pour la légende, on verrait plus tard.

Rien à faire, il paraissait vouloir endosser le costume de guide- un guide en granit ???

me voilà partie dans une drôle d'histoire sans savoir quelle couleur elle prendrait : lumineuse ou terne ? Joyeuse ou triste ?

Il voulait absolument que je l'écoute moi qui aurais souhaité juste terminer mon livre. Ça n'est pourtant pas compliqué .

S'il continuait, je finirais par être prise de vertiges.

Saurais-je me débarrasser de ce morceau de granit ou allait-il m'encombrer encore longtemps ?

C. P.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

Je n’en pouvais plus d’entendre ce granit me raconter son histoire. Il venait d’on ne sait où, depuis des millénaires. Tous le connaissaient au village. Il était la colonne vertébrale de ce tumulus qui avait amusé des centaines de gamins marchant, jouant, grimpant avant de devenir des hommes.

            Aucun ne voulait rester captif de cette longue histoire faite de souvenirs imprécis et sans doute improbables. Nul ne savait où commençait la réalité et où se greffait la légende. Pas d’archives, pas de voix souterraines pour dire ou contredire les paroles des anciens transmises depuis des lustres. Chaque guide brodait à sa façon l’origine de la pierre, son utilisation en empruntant les couleurs qui lui venaient à l’esprit : couleurs du temps capables d’écouter la symphonie des siècles et de donner le frisson au plus érudit.

            Que croire ? Qui croire ? Est-ce si important de savoir d’où vient le monde ?

N’est-ce pas plus essentiel de le vivre ici et maintenant ?

M. B.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

Je suis le vent et je conduis tout ce qui vole

tout ce qui rampe

tout ce qui nage

En somme tout ce qui vit

Je vous conduis

 

Je suis la pierre et je fonde chaque abbaye

chaque chemin

chaque foyer

En somme tout ce dure

Je vous fonde

 

Je suis le soleil et j'éclaire toutes les prairies

toutes les forêts

tous les ruisseaux

En somme tout ce qui est vivant

Je vous éclaire

 

Je suis st Michel et je protège n'importe quelle bête sauvage ou domestique

n'importe quel seigneur ou vassal

En somme toute l'humanité

Je vous protège

 

Je suis le dieu Mercure et je transporte les bonnes et mauvaises nouvelles

les bonnes et mauvaises gens

les vivants et les morts

En somme tout ce qui est animé

Je vous conduis

C. A.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

Arriver à pas lents.

Village silencieux.

Traverser le cimetière.

Éprouver les pierres chaudes.

Gagner le porche. Fraîcheur.

Pousser la porte. Silence.

Et noir.

Un bouton à gauche. Lumière.

L'orgue se déclenche.

Poser son sac.

S'asseoir. Respirer.

Attendre. Attente. Advenir.

J'aime mettre mes pas dans ceux qui sont passés avant moi.

D. R.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

 

 * * *

Je marche depuis presque la nuit des temps,

jusqu'à cette butte, là, dans ce bocage tellement vert,

havre de calme, silence, fraîcheur

Cette pause est un cadeau.

 

Après les marais, les roseaux, les cigognes

et les canaux,

ce début d'agitation de l'été à venir,

Cette pause est un cadeau.

 

Avant le désert de sable, de cailloux,

la chaleur intense et l'immensité,

la pluie tellement espérée,

Cette pause est un cadeau.

 

Regrets des pays devenus inaccessibles,

des frontières infranchissables,

des contrées soudain très violentes, invivables,

Cette pause est VRAIMENT un cadeau.

C. P.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

 * * *

Je m’écrase sur le banc : le premier venu. : celui du fond. 

fonds en larmes : épuisée lessivée gonflée de fatigue et d'émotion. 
Trop beau trop grand , l'orgue imprévu !
J'achève le voyage : Bobos douleurs ampoules aux pieds douches oubliées habits trempés , nuits d'insomnie aux nuits étoilées des forêts sombres aux vallées fleuries . . . .
J'achève le voyage avec la rage de repartir sur d'improbables chemins :

Chemins intérieurs tracés par tant de beautés rencontrées :
Rencontres si riches
riches de personnes
personnes à tout donner
donner, partager

C'EST DÉCIDÉ. : MA VIE SERA PRIÈRE ET LOUANGE ! !

M. S.  (Marche/écriture du 30/06/2018)

 

(Chant : "Que tes oeuvres sont belles")

 

Que dire de moi même avant que de me risquer a jouer?

piocher dans une marmite où les mots ont survécu

au feu

                                                                       à la glace

                                                                         aux malheurs?

parler de ma taille,de mon binocle, de mes jambes....

le précieux dégoûté que je suis avance dans le noir

attend de rebondir sur des obstacles venimeux...

sur un vaisseau amarré à nulle part,

je me butte, je flotte, je coule, je renais, je pars...

parfois.

E. G.

Pour accompagner la lecture (Gnossiennes 1 d'Eric Satie):

 

__________

Nous avons animé des ateliers d'écriture avec les deux classes de CM de La Meilleraie-Tillay le vendredi 26 janvier. L'objectif était de produire des écrits poétiques qui figureront sur des panneaux du sentier des poètes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Voici ce qui a été écrit par les deux classes :

Pour que le document soit plus lisible, le mettre en pleine page en cliquant sur les flèches en haut à droite. 

* * *

 

Cette douceur hors saison poisse la peau .

Elle va.

 

Fruit trop mûr griffé de tendresses bleuies vers des moissons inaccessibles

Ultime guerre pour la femme d’automne

Tenir jusqu’aux premières gelées sur cet espace roux qui reste à traverser

 

Tombent les feuilles comme des étoiles  mortes  sous un ciel ensanglanté

La pluie n’a pas laissé de traces

le vent emporte les odeurs

les glands secs craquent sous les pas

 

Elle a serré sur son cou une écharpe de soie

 

Les tournesols humiliés courbent la tête sous le soleil indifférent

Les buissons désertés éclaircissent et se taisent

A fleur de terre la vie chancelle

les cailloux du temps lapident les rêves

 

Obstination du lierre qui masque les blessures 

vrilles d’une ancienne prière

l’arbre  se recueille.

 

Front penché. Debout au bord du champ

la femme ne sait pas comment traverser sa dernière saison.

 

L. L

 

Au début  y a rien

On ne voit rien

C’est un peu toujours pareil

On se lève c’est le jour

On se couche c’est la nuit

On ne voit rien

Ya rien qui change

Et pourtant

 

T’as toujours les cheveux frisés

                                       Mais ils ont changé de couleur

T’as toujours les yeux bleus

                                        Mais ils se cachent derrière des lunettes

T’as toujours le sourire d’avant

                                         Mais quelques rides de maintenant

Tu dis toujours « ça va »

                                        Mais tu courbes un peu le dos

T’as toujours du fricot pour les pignoux

                                         Mais tu racasses moins vite

Tu parles d’hier comme autant de souvenirs

                                       Mais aujourd’hui t’échappe

 

Quelque chose a changé                         

Une nouvelle saison s’installe  sous un ciel qui brimasse

Peut-être s’appelle-t-elle « Automne »

 

R. B.

 

Libres sont les oiseaux migrants

ils suivent les chemins du vent

ils ne se fient qu'à leur étoile

à leur soleil

à leurs courants

 

ils sont en bandes, ou solitaires

dorment aux branches des vieux chênes

dans les sapins  ou sur les toits

ils vont là où est leur destin

retrouver leur nid de cigogne

ou leur famille d'hirondelles

tout un verger de pommes en fleurs

petits bois ou grande forêt

bord des étiers, roches des mers

 

ils y resteront tout le temps

le temps qu'il faut jusqu'à l'automne

repartiront avec le vent

un soir dans le soleil couchant

 

là bas derrière les barbelés

ou dans les camps

les enfants regardent étonnés

ces migrateurs

sans passeport

venus du nord ou du levant

qui suivent les chemins du temps

du temps qu'il fait vers le printemps

 

quand la nuit vient il faut dormir

les pieds mouillés le cœur serré

les yeux fermés

ils entendent comme un bruit d'ailes

 

leurs rêves deviennent des oiseaux

libres et joyeux dans le soleil

ils montent de plus en plus haut

loin au dessus des barbelés

 

là, il n'est jamais demandé 

de montrer son laisser passer

 

H. D.