Que dire de moi même avant que de me risquer a jouer?

piocher dans une marmite où les mots ont survécu

au feu

                                                                       à la glace

                                                                         aux malheurs?

parler de ma taille,de mon binocle, de mes jambes....

le précieux dégoûté que je suis avance dans le noir

attend de rebondir sur des obstacles venimeux...

sur un vaisseau amarré à nulle part,

je me butte, je flotte, je coule, je renais, je pars...

parfois.

E. G.

Pour accompagner la lecture (Gnossiennes 1 d'Eric Satie):

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Nous avons animé des ateliers d'écriture avec les deux classes de CM de La Meilleraie-Tillay le vendredi 26 janvier. L'objectif était de produire des écrits poétiques qui figureront sur des panneaux du sentier des poètes.

Voici ce qui a été écrit par les deux classes :

Cette douceur hors saison poisse la peau .

Elle va.

Fruit trop mûr griffé de tendresses bleuies vers des moissons inaccessibles

Ultime guerre pour la femme d’automne

Tenir jusqu’aux premières gelées sur cet espace roux qui reste à traverser

Tombent les feuilles comme des étoiles  mortes  sous un ciel ensanglanté

La pluie n’a pas laissé de traces

le vent emporte les odeurs

les glands secs craquent sous les pas

Elle a serré sur son cou une écharpe de soie

Les tournesols humiliés courbent la tête sous le soleil indifférent

Les buissons désertés éclaircissent et se taisent

A fleur de terre la vie chancelle

les cailloux du temps lapident les rêves

Obstination du lierre qui masque les blessures 

vrilles d’une ancienne prière

l’arbre  se recueille.

Front penché. Debout au bord du champ

la femme ne sait pas comment traverser sa dernière saison.

L. L

Au début  y a rien

On ne voit rien

C’est un peu toujours pareil

On se lève c’est le jour

On se couche c’est la nuit

On ne voit rien

Ya rien qui change

Et pourtant

T’as toujours les cheveux frisés

                                       Mais ils ont changé de couleur

T’as toujours les yeux bleus

                                        Mais ils se cachent derrière des lunettes

T’as toujours le sourire d’avant

                                         Mais quelques rides de maintenant

Tu dis toujours « ça va »

                                        Mais tu courbes un peu le dos

T’as toujours du fricot pour les pignoux

                                         Mais tu racasses moins vite

Tu parles d’hier comme autant de souvenirs

                                       Mais aujourd’hui t’échappe

Quelque chose a changé                         

Une nouvelle saison s’installe  sous un ciel qui brimasse

Peut-être s’appelle-t-elle « Automne »

R. B.

Libres sont les oiseaux migrants

ils suivent les chemins du vent

ils ne se fient qu'à leur étoile

à leur soleil

à leurs courants

ils sont en bandes, ou solitaires

dorment aux branches des vieux chênes

dans les sapins  ou sur les toits

ils vont là où est leur destin

retrouver leur nid de cigogne

ou leur famille d'hirondelles

tout un verger de pommes en fleurs

petits bois ou grande forêt

bord des étiers, roches des mers

ils y resteront tout le temps

le temps qu'il faut jusqu'à l'automne

repartiront avec le vent

un soir dans le soleil couchant

là bas derrière les barbelés

ou dans les camps

les enfants regardent étonnés

ces migrateurs

sans passeport

venus du nord ou du levant

qui suivent les chemins du temps

du temps qu'il fait vers le printemps

quand la nuit vient il faut dormir

les pieds mouillés le cœur serré

les yeux fermés

ils entendent comme un bruit d'ailes

leurs rêves deviennent des oiseaux

libres et joyeux dans le soleil

ils montent de plus en plus haut

loin au dessus des barbelés

là, il n'est jamais demandé 

de montrer son laisser passer

H. D.

Chemin de lumière vers

le cercle de lueurs vacillantes.

Chaleur et terrasses sous le ciel étoilé,

partage et amitié au son du oud,

mur qui s'écroule.

Cicatrices dans la terre qui se referment,

oliviers et vignes en terrasses au soleil,

thé à la menthe et discussions sans fin,

la pleine lune orange se lève

sur la muraille de Jérusalem.

Ma tête et mes espoirs sont là-bas,

bercés par cette musique qui me transporte.

Enfin le quotidien devient apaisé,

sans entrave, sans contraintes,

sans crainte.

Fini les barrières et le barbelé,

fini les miradors et les contrôles.

Enfin tu respires, tu circules,

Enfin tu vaques, tu rêves,

Enfin tu souffles,

Enfin tu es LIBRE .

C. P. (écrit lors de la dernière nuit de l'écriture)

Dans le harem, l’attente…

jours et nuits se ressemblent

L’ennui, la crainte, le désir

Flamme oscillante

Femme tremblante

Encens, musc, parfums enivrants, corps envoûtants

Dans le harem, je t’attends…

H. P. (écrit lors de la dernière nuit de l'écriture)

J’aime la nuit avec passion.

C’est beau, c’est doux, c’est langoureux. Une nuit d’été, douce comme la toison d’un mouton. Petit cocon silencieux.

Silencieux ? Pas tant que ça si l’on écoute bien…

Un hérisson qui passe, une chouette qui hulule sous la lune décroissante.

Le rai de lumière inonde celui qui a habitué ses yeux. Les détails se révèlent et deviennent un monde nouveau, inconnu et connu à la fois.

Une ombre s’approche, inquiétante, puis, finalement familière…

Un bruissement de feuille s’invite, c’est le fantôme des arbres…

L’oreille est attentive. Plus qu’à l’accoutumée. Aux aguets. Réceptive au-delà de ses capacités diurnes.

Les sens se déploient, se réveillent.

Ils sont nocturnes.

La nuit les hypnotise et le jour les endort.

On croit les maîtriser mais leur réveil est intense et nous dépasse.

Et nous, nous dormons.

Il s’en passe des choses, la nuit…

L’imaginaire approvisionne le chariot des sens. Les alimente, pour qu’ils deviennent actifs.

On croit aux fantômes la nuit mais les fantômes sont en fait nos sens qui s’échappent pour aller casser la gueule aux dangers potentiels qui voudraient s’approcher de notre corps endormi.

Sentinelles actives, combattantes, déployées, aux aguets.

Et nous, Pauvres Dormeurs… Dans quelle quiétude naïve sommes-nous ?

Il ne se passe rien la nuit dites-vous ?

La fraîcheur se dépose. On frissonne. Et les sens nous recouvrent de leur enveloppe protectrice. Nos poils se soulèvent, au garde à vous contre les sorcières de la nuit.

Car pour nos sens, le jour est fatigant et ennuyeux.

C. M. (écrit lors de la dernière nuit de l'écriture)

Il est léger comme quelques plumes et se déplace sans un bruit, mais ses arpèges matinales me surprennent chaque jour, parfois même, son cri strident déchire la nuit. Celui-ci ne me plait pas car on lui attribue du malheur à venir.

C'est celui du matin que je préfère, immuable au fil des saisons et des années, imperturbable dans ses habitudes. Surtout ne pas couper la branche de l'arbre (même s'il est mort), où pourrait-il se poser ?

De la gaieté dans la voix, des prouesses dans les variations, une certaine moquerie dans le ton des vocalises "ohé, êtres humains, encore un jour pour vous, il suffit de chanter, prenez modèle, je suis là pour l'éternité !"

Et celui du soir tombant, l’œdicnème il s'appelle. Il attend que le calme soit installé pour lancer son appel près du lit de la rivière, et que les peupliers m'en trans mettent l'écho.

Demain sera pareil et pourtant si différent.

S. C.

Texte écrit lors de l'atelier "Empreintes", à partir des peintures de Edith Gagnebien 

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Est-ce qu’un jour chez vous sera chez moi ?

Est-ce que je retrouverai chez vous des odeurs de chez moi ?

Est-ce que je ne serai plus d’un autre bout de terre?

Est-ce que je bannirai à tout jamais le mot misère ?

J’entends encore le bruit des armes

L’exode a laissé des traces dans mon âme

Si mon sourire est aujourd’hui absent

Si mes lèvres ne disent plus le Kurdistan

Si hier s’efface

Si aujourd’hui prend sa place

Chez vous un jour je volerai plus haut

Chez vous en toutes saisons demain il fera beau

R. B.

Texte écrit lors de l'atelier "Empreintes", à partir des peintures de Edith Gagnebien

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