Cette douceur hors saison poisse la peau .

Elle va.

Fruit trop mûr griffé de tendresses bleuies vers des moissons inaccessibles

Ultime guerre pour la femme d’automne

Tenir jusqu’aux premières gelées sur cet espace roux qui reste à traverser

Tombent les feuilles comme des étoiles  mortes  sous un ciel ensanglanté

La pluie n’a pas laissé de traces

le vent emporte les odeurs

les glands secs craquent sous les pas

Elle a serré sur son cou une écharpe de soie

Les tournesols humiliés courbent la tête sous le soleil indifférent

Les buissons désertés éclaircissent et se taisent

A fleur de terre la vie chancelle

les cailloux du temps lapident les rêves

Obstination du lierre qui masque les blessures 

vrilles d’une ancienne prière

l’arbre  se recueille.

Front penché. Debout au bord du champ

la femme ne sait pas comment traverser sa dernière saison.

L. L

Au début  y a rien

On ne voit rien

C’est un peu toujours pareil

On se lève c’est le jour

On se couche c’est la nuit

On ne voit rien

Ya rien qui change

Et pourtant

T’as toujours les cheveux frisés

                                       Mais ils ont changé de couleur

T’as toujours les yeux bleus

                                        Mais ils se cachent derrière des lunettes

T’as toujours le sourire d’avant

                                         Mais quelques rides de maintenant

Tu dis toujours « ça va »

                                        Mais tu courbes un peu le dos

T’as toujours du fricot pour les pignoux

                                         Mais tu racasses moins vite

Tu parles d’hier comme autant de souvenirs

                                       Mais aujourd’hui t’échappe

Quelque chose a changé                         

Une nouvelle saison s’installe  sous un ciel qui brimasse

Peut-être s’appelle-t-elle « Automne »

R. B.

Libres sont les oiseaux migrants

ils suivent les chemins du vent

ils ne se fient qu'à leur étoile

à leur soleil

à leurs courants

ils sont en bandes, ou solitaires

dorment aux branches des vieux chênes

dans les sapins  ou sur les toits

ils vont là où est leur destin

retrouver leur nid de cigogne

ou leur famille d'hirondelles

tout un verger de pommes en fleurs

petits bois ou grande forêt

bord des étiers, roches des mers

ils y resteront tout le temps

le temps qu'il faut jusqu'à l'automne

repartiront avec le vent

un soir dans le soleil couchant

là bas derrière les barbelés

ou dans les camps

les enfants regardent étonnés

ces migrateurs

sans passeport

venus du nord ou du levant

qui suivent les chemins du temps

du temps qu'il fait vers le printemps

quand la nuit vient il faut dormir

les pieds mouillés le cœur serré

les yeux fermés

ils entendent comme un bruit d'ailes

leurs rêves deviennent des oiseaux

libres et joyeux dans le soleil

ils montent de plus en plus haut

loin au dessus des barbelés

là, il n'est jamais demandé 

de montrer son laisser passer

H. D.

C'est un lundi de mars. Le second jour du printemps. Une grisaille tempérée inocule au matin sa lumière particulière. Autrement dit, il pleut sur les jonquilles. Je me suis levé tôt dans notre chaos velouté, avec déjà la volonté de ne rien faire de plus. Disons d'en faire le moins possible. Rester à l'écart de la marche du monde. Laisser la télé éteinte. Faire tourner le même disque, Smoking, drinking / never thinking / of tomorrow. Ne pas aller voir plus loin que le bout de son nez. En rester là. Au bout de son nez. Aujourd'hui la parenthèse est possible. Dehors les gouttes font comme une deuxième salve de bourgeons aux branches nues des arbres. La terre brille. Quelque chose dit : D'accord, réessayons. Quelque chose dit : Tu n'as pas besoin de te souvenir. Pas aujourd'hui. Tu n'es pas obligé de repenser à ton enfance. Aux poils longs du tapis rouge du salon. Tu n'as pas à mesurer ce que tu as perdu. A te demander ce qui a cloché ni quand ça a cloché. À repenser aux absents. Le monde d'où tu viens n'a pas disparu. Regarde, tu te souviens encore des mains de ta grand-mère. De la terre labourée. Des chansons dans la voiture. De Winnie l'ourson. Regarde, tu as encore des rêves. Même tordu, tu as grandi dans leur ombre. Ils sont encore entiers. Debout. Tu récites des poèmes. Tu n'as pas fait de mal. Du moins pas tant que ça. Jean Rochefort n'est pas encore mort. Ne regarde pas devant. Ne regarde pas derrière. Reste là.

Thomas Vinau (écrit bien avant la mort de Jean Rochefort!)