Que dire de moi même avant que de me risquer a jouer?

piocher dans une marmite où les mots ont survécu

au feu

                                                                       à la glace

                                                                         aux malheurs?

parler de ma taille,de mon binocle, de mes jambes....

le précieux dégoûté que je suis avance dans le noir

attend de rebondir sur des obstacles venimeux...

sur un vaisseau amarré à nulle part,

je me butte, je flotte, je coule, je renais, je pars...

parfois.

E. G.

Pour accompagner la lecture (Gnossiennes 1 d'Eric Satie):

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Nous avons animé des ateliers d'écriture avec les deux classes de CM de La Meilleraie-Tillay le vendredi 26 janvier. L'objectif était de produire des écrits poétiques qui figureront sur des panneaux du sentier des poètes.

Voici ce qui a été écrit par les deux classes :

Le Père Joël

Ne porte pas de barbe blanche

Ni de capuche rouge

Ni de houppelande

Le Père Joël

Ne vient pas qu'à Noël

Il vient nous voir souvent

Presque tous les soirs

Le Père Joël

N'apporte jamais rien

Il est pauvre

Il n'a pas de quoi

Mais il a un si joli sourire

Et nous conte des histoires

Aussi belles que celle du Père Noël

Le Père Joël.

François David

Vendredi 1° décembre nous avons organisé une lecture au café Les Arcades aux Herbiers au profit de l'association "Neurogel en marche". Nous avons fait le plein avec une bonne soixantaine de personnes.

Les mots ont parfois le pouvoir des trolls et ils sont capables d'abattre les dieux, ils peuvent sauver des vies et les anéantir. Les mots sont des flèches, des balles de fusil, des oiseaux légendaires lancés à la poursuite des héros, les mots sont des poissons immémoriaux qui découvrent un secret terrifiant au fond de l'abîme, ils sont un filet assez ample pour attraper le monde et embrasser les cieux, mais parfois, ils ne sont rien, des guenilles usées, transpercées par le froid, des forteresses caduques que la mort et le malheur piétinent sans effort.

Les mots sont cependant tout ce que le gamin possède. À part les lettres de sa mère, un pantalon de grosse toile, ses vêtements de laine, trois livres peu épais ou plutôt des fascicules qu'il a emportés avec lui en quittant le baraquement, des bottes de mer et de mauvaises chaussures. Les mots sont ses compagnons les plus dévoués et ses amis les plus fidèles, ils se révèlent pourtant inutiles au moment où il en aurait le plus besoin…

Extrait de "Entre ciel et terre" de Jon Kalman Stefansson

Cette douceur hors saison poisse la peau .

Elle va.

Fruit trop mûr griffé de tendresses bleuies vers des moissons inaccessibles

Ultime guerre pour la femme d’automne

Tenir jusqu’aux premières gelées sur cet espace roux qui reste à traverser

Tombent les feuilles comme des étoiles  mortes  sous un ciel ensanglanté

La pluie n’a pas laissé de traces

le vent emporte les odeurs

les glands secs craquent sous les pas

Elle a serré sur son cou une écharpe de soie

Les tournesols humiliés courbent la tête sous le soleil indifférent

Les buissons désertés éclaircissent et se taisent

A fleur de terre la vie chancelle

les cailloux du temps lapident les rêves

Obstination du lierre qui masque les blessures 

vrilles d’une ancienne prière

l’arbre  se recueille.

Front penché. Debout au bord du champ

la femme ne sait pas comment traverser sa dernière saison.

L. L

Au début  y a rien

On ne voit rien

C’est un peu toujours pareil

On se lève c’est le jour

On se couche c’est la nuit

On ne voit rien

Ya rien qui change

Et pourtant

T’as toujours les cheveux frisés

                                       Mais ils ont changé de couleur

T’as toujours les yeux bleus

                                        Mais ils se cachent derrière des lunettes

T’as toujours le sourire d’avant

                                         Mais quelques rides de maintenant

Tu dis toujours « ça va »

                                        Mais tu courbes un peu le dos

T’as toujours du fricot pour les pignoux

                                         Mais tu racasses moins vite

Tu parles d’hier comme autant de souvenirs

                                       Mais aujourd’hui t’échappe

Quelque chose a changé                         

Une nouvelle saison s’installe  sous un ciel qui brimasse

Peut-être s’appelle-t-elle « Automne »

R. B.