Jules Supervielle par Studio Harcourt RMN

Ces jours qui sont à nous, si nous les déplions

Pour entendre leur chuchotante rêverie

Ah c'est à peine si nous les reconnaissons.

Quelqu'un nous a changé toute la broderie.

Jules Supervielle, extrait du recueil Le Forçat innocent

"Art poétique" , suite scandée de Eugène Guillevic, lu par Laurent Stocker. Et pour celles et ceux qui ne peuvent pas entendre, en voici un extrait :

Si je n'écris pas ce matin,
Je n'en saurai pas davantage,

Je ne saurai rien
De ce que je peux être"

" Si j'écris, c'est disons
Pour ouvrir une porte.

Le plus curieux:
J'ignore

A quel moment se fait
Cette ouverture.

- D'ailleurs, ce qui se lève
C'est peut-être un rideau"

J’ai ancré l’espérance
Aux racines de la vie

Face aux ténèbres
J’ai dressé des clartés
Planté des flambeaux
A la lisière des nuits

Des clartés qui persistent
Des flambeaux qui se glissent
Entre ombres et barbaries

Des clartés qui renaissent
Des flambeaux qui se dressent
Sans jamais dépérir

J’enracine l’espérance
Dans le terreau du cœur
J’adopte toute l’espérance
En son esprit frondeur.

Andrée Chédid (1920 - 2011)

Les enfants pleurent
la grand-mère appelle dans le noir
l'homme réclame la paix.
Les fleurs sont calmes.

La jeune femme les étale avant d'éteindre
leur sourit comme à son miroir
change l'eau
change l'air
joue au bonheur.

elle est la seule chose douce de la journée, et le sait.

Guy Bellay, poète français (1932 - 2015). Familier de René Char, de Georges-Louis Godeau et de Georges Mounin.

Avant que tout éclate en morceaux

j’aimerais écrire dans ta main

un tout petit poème

du bout du doigt.

Un tout petit poème plein de chaleur

de lait

de miel

et de lumière.

Un poème où tu voudras passer l’hiver.

Avant que tout éclate en morceaux.

Vivre. Écrire.

Regarder la rhubarbe monter en graine.

La poussière recouvrir les meubles.

Faire le point. Poursuivre.

Tout détruire pour tout recommencer

parce que rendue là où j’en suis

je n’aime plus tellement l’histoire anyway.

Revenir échouer

sur une plage loin de tout.

Se demander pour la millième fois

jusqu’où peut-on aller trop loin?

Dyane Léger est une artiste-peintre et une poétesse acadienne née en 1954.

Le Père Joël

Ne porte pas de barbe blanche

Ni de capuche rouge

Ni de houppelande

Le Père Joël

Ne vient pas qu'à Noël

Il vient nous voir souvent

Presque tous les soirs

Le Père Joël

N'apporte jamais rien

Il est pauvre

Il n'a pas de quoi

Mais il a un si joli sourire

Et nous conte des histoires

Aussi belles que celle du Père Noël

Le Père Joël.

François David

Les mots ont parfois le pouvoir des trolls et ils sont capables d'abattre les dieux, ils peuvent sauver des vies et les anéantir. Les mots sont des flèches, des balles de fusil, des oiseaux légendaires lancés à la poursuite des héros, les mots sont des poissons immémoriaux qui découvrent un secret terrifiant au fond de l'abîme, ils sont un filet assez ample pour attraper le monde et embrasser les cieux, mais parfois, ils ne sont rien, des guenilles usées, transpercées par le froid, des forteresses caduques que la mort et le malheur piétinent sans effort.

Les mots sont cependant tout ce que le gamin possède. À part les lettres de sa mère, un pantalon de grosse toile, ses vêtements de laine, trois livres peu épais ou plutôt des fascicules qu'il a emportés avec lui en quittant le baraquement, des bottes de mer et de mauvaises chaussures. Les mots sont ses compagnons les plus dévoués et ses amis les plus fidèles, ils se révèlent pourtant inutiles au moment où il en aurait le plus besoin…

Extrait de "Entre ciel et terre" de Jon Kalman Stefansson

C'est un lundi de mars. Le second jour du printemps. Une grisaille tempérée inocule au matin sa lumière particulière. Autrement dit, il pleut sur les jonquilles. Je me suis levé tôt dans notre chaos velouté, avec déjà la volonté de ne rien faire de plus. Disons d'en faire le moins possible. Rester à l'écart de la marche du monde. Laisser la télé éteinte. Faire tourner le même disque, Smoking, drinking / never thinking / of tomorrow. Ne pas aller voir plus loin que le bout de son nez. En rester là. Au bout de son nez. Aujourd'hui la parenthèse est possible. Dehors les gouttes font comme une deuxième salve de bourgeons aux branches nues des arbres. La terre brille. Quelque chose dit : D'accord, réessayons. Quelque chose dit : Tu n'as pas besoin de te souvenir. Pas aujourd'hui. Tu n'es pas obligé de repenser à ton enfance. Aux poils longs du tapis rouge du salon. Tu n'as pas à mesurer ce que tu as perdu. A te demander ce qui a cloché ni quand ça a cloché. À repenser aux absents. Le monde d'où tu viens n'a pas disparu. Regarde, tu te souviens encore des mains de ta grand-mère. De la terre labourée. Des chansons dans la voiture. De Winnie l'ourson. Regarde, tu as encore des rêves. Même tordu, tu as grandi dans leur ombre. Ils sont encore entiers. Debout. Tu récites des poèmes. Tu n'as pas fait de mal. Du moins pas tant que ça. Jean Rochefort n'est pas encore mort. Ne regarde pas devant. Ne regarde pas derrière. Reste là.

Thomas Vinau (écrit bien avant la mort de Jean Rochefort!)

Pourquoi est-ce que j'écris ? Parce que j'écris ! Autant demander à un escargot pourquoi il fait de la bave. C'est dans sa nature de laisser un sillage argenté derrière lui,   voilà tout.

Frédéric Dard

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J'écris pour être seul. J'écris pour dissiper la présence des choses réelles, pour écarter les événements, pour franchir l'épaisseur, pour déjouer l'invivable. En somme, oui, c'est bien ça, j'écris pour qu'on me foute la paix.

Philippe Djian

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J’écris pour pouvoir lire ce que je ne sais pas que j’allais écrire.

Claude Roy

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"Écrire pour obéir au besoin que j’en ai.

Écrire pour apprendre à écrire. Apprendre à parler.

Écrire pour ne plus avoir peur.

Écrire pour ne pas vivre dans l’ignorance.

Écrire pour panser mes blessures. Ne pas rester prisonnier de ce qui a fracturé mon enfance.

Écrire pour me parcourir, me découvrir. Me révéler à moi-même.

Écrire pour déraciner la haine de soi. Apprendre à m’aimer.

Écrire pour surmonter mes inhibitions, me dégager de mes entraves.

Écrire pour déterrer ma voix.

Écrire pour me clarifier, me mettre en ordre, m’unifier.

Écrire pour épurer mon oeil de ce qui conditionnait sa vision.

Écrire pour conquérir ce qui m’a été donné.

Écrire pour susciter cette mutation qui me fera naître une seconde fois."

Extrait d'un texte de Charles Juliet.

Pour lire le texte dans son intégralité :http://remue.net/spip.php?article366

Charles Juliet est né en 1934 à Jujurieux (Ain). À trois mois, il est placé dans une famille de paysans suisses qu’il ne quittera plus. À douze ans, il entre dans une école militaire dont il ressortira à vingt, pour être admis à l’École de Santé Militaire de Lyon. Trois ans plus tard, il abandonne ses études pour se consacrer à l’écriture. Il vit à Lyon. Charles Juliet prépare actuellement ce qui sera son dernier journal.

Pour sa bibliographie : ICI

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