Albane Gellé. Née en 1971, elle vit autour de ses deux passions : cheval et poésie. Côté cheval, elle accueille petits et grands à Chênehutte (49) pour des moments équestres. Côté poésie, elle a publié une vingtaine de livres, et se déplace un peu partout pour les accompagner. Elle aime aussi beaucoup partager ses auteurs préférés, en accrochant leurs poèmes sur des chemins en forêt, en les partageant sur son blog, en emportant leurs recueils partout où elle va pour faire vibrer la poésie.

Les ficelles emmêlées avec des nœuds

dans la tête ça ne la gêne pas l’écriture

c’est pas qu’elle démêle elle démêle rien

elle dit rien elle se laisse faire je me

débrouille avec elle il y a pourtant de l’air

autour mais chaque fois que je me mets

à écrire c’est comme si j’en avais manqué

pendant des siècles je respire j’écris

comme si je me remettais à marcher

après un accident une maladie ça peut

arriver plusieurs fois par jour un accident

une maladie c’est pas rien mais c’est pas

exceptionnel je n’écris rien d’exceptionnel

les choses viennent et des mots se collent

dessus dedans je m’en occupe je les

accompagne un bout le désordre ne devient

pas de l’ordre je ne range pas vraiment dans

la langue j’essaie de trouver juste assez de

lumière pour y voir clair quand ça arrive

personne n’est là pour m’entendre de toute

façon je ne dis rien

Albane Gellé, Extrait de L’air libre, Le Dé Bleu

Xavier Grall (1930 - 1981) est un poète, écrivain et journaliste breton. En 1952, il entre à la rédaction de La Vie catholique illustrée. Il collabore également pour Le Monde. Xavier Grall admire Rimbaud et Kerouac, poètes vagabonds. Il rêve d’une poésie qui représenterait l’idéal et qui ressemblerait à la rude et légendaire Bretagne.

Amour Kerne

à l’Ondine

Je te prendrai dans l’émotion des landes

muettement tu embrasseras ma terre

Je te prendrai dans la clarté des fontaines

avidement je te boirai

Tu portes mes amours mauves

dans la source des prunelles

écoute

les ajoncs et les plantes

vont chanter pour nous deux

la nuit fertile, la plage fraternelle

Nous referons cette Cornouaille mortelle

secrètement

dans le lit des hautes herbes

je te prendrai dans la grange verte

et ton corps aux semences mélangé

concevra tout un pays de fougères

et de genêts.

Ma belle amie sur la grève allongée

comme moi désire la mer

laisse-toi chavirer sous le vent des navires

Xavier Grall

Né en 1983, Emanuel Campo se revendique poète, slammeur repenti, rappeur récidiviste avec le groupe « PapierBruit » sous le pseudo Printemps 2004, agitateur de la compagnie « Étrange Playground ». Avec tout ça il trouve encore le temps d’écrire.

Que la ville c’est le travail

que le travail c’est la ville

que la ville soit tu l’aimes soit tu la quittes pas

qu’ici y a pas de métiers, y a que des emplois

que si t’as pas le projet, tu trouveras pas l’emploi.

Que derrière le périph’

y a les bornes en voiture pour acheter son pain

avec ou sans gluten

y a le désert culturel

qu’on peut se brosser pour se dire

« Tiens, j’irais bien voir un spectacle » ou

« J’irais bien rejoindre les copains dans le bar d’en bas »

qu’encore plus loin, il fait souvent noir, même la nuit.

C’est qu’on se posait la question de quitter la ville

pour s’installer plus près de la nature.

Depuis deux ans, j’ai d’étranges plaques sur la peau.

On pensait chacun se faire son espace.

L’atelier là, le studio ici,

la bibliothèque à gauche, le jardin

suspendu

enfin, le calme.

T’façon, plus personne ne nous rend visite

à l’improviste

et pour celles et ceux qui viennent,

pouvoir les accueillir sur un barbecue douillet de brochettes, de bière locale, de musique et de débats à quatre heures du mat’ sans risquer de croiser les flics au rond-point après le premier verre.

Alors on me raconte la peur du vide le manque d’aéroport et de filières d’études le coût de l’essence et les hivers froids l’entretien du réseau et celui du toit.

C’est vrai qu’en ville l’école n’est qu’à trois cents mètres et y a ce truc dans lequel j’me suis lancé avec Machin. Je peux pas le lâcher.

Alors on hésite.

Seuls mes potes chômeurs m’encouragent

on hésite toujours

mes ongles tentant de soulager cette rougeur à la peau.

Emanuel Campo

Charles Juliet (né en 1934 dans l’Ain) est un écrivain français. Il a reçu le Grand Prix des lectrices de Elle pour L’Année de l’éveil en 1989, le Prix Goncourt de la poésie pour Moisson en 2013 et le Grand Prix de l’Académie Française pour l’ensemble de son œuvre en 2017. Il vit à Lyon.

Toi qui n'es jamais

laide jamais flétrie

si je te croise dans la rue

inconnue et lointaine

rayonnante

maternellement proche

entends la voix qui murmure

ô mon amour

sur ton passage

Charles Juliet

Né à Delhi en 1940, Momin Latif est certainement le seul poète indien contemporain d’expression française. Parlant, lisant, écrivant couramment l’ourdou, l’anglais, le français, c’est dans la langue de Rimbaud, d’Apollinaire et de Valery Larbaud qu’il a choisi de s’exprimer, sans doute par souci d’affirmer sa singularité.

Avis à l’amoureux

Ne sors pas dans la rue

L’âme trop visible

Sur tes yeux

On devinera ton cœur

Qui bat

Ton foie gorgé de sang

Tes entrailles qui frémissent

Tu feras rire les enfants

Tu rencontreras peut-être

Le fauve

Que tu aimes tant

Ne lui fais pas peur

Ne sors pas dans la rue 

Momin Latif

Robert Desnos est un poète français (1900 - 1945). Il a rejoint en 1922 l'aventure surréaliste. Dans les années 1924-1929, Desnos est le rédacteur de La Révolution surréaliste mais rompt avec le mouvement quand André Breton veut l'orienter vers le communisme. Il travaille alors dans le journalisme et, grand amateur de musique, crée avec succès des poèmes aux allures de chanson. Il est mort du typhus au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie à peine libérée par l'Armée rouge.

Une voix, une voix qui vient de si loin

Qu'elle ne fait plus tinter les oreilles,

Une voix, comme un tambour, voilée

Parvient pourtant, distinctement, jusqu'à nous.

Bien qu'elle semble sortir d'un tombeau

Elle ne parle que d'été et de printemps. 

Elle emplit le corps de joie, 

Elle allume aux lèvres le sourire. 

Je l'écoute. Ce n'est qu'une voix humaine

Qui traverse les fracas de la vie et des batailles,

L'écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages. 

Et vous ? Ne l'entendez-vous pas ? 

Elle dit "La peine sera de courte durée"

Elle dit "La belle saison est proche."

Ne l'entendez-vous pas ? 

Robert Desnos

Valérie Rouzeau, née en 1967 à Cosne-sur-Loire, est une poétesse et traductrice française. C'est son recueil Pas revoir édité en 1999 par Louis Dubost (Le Dé Bleu) qui l'a fait remarquer d'un nombreux public. Elle a traduit des auteurs anglophones : Sylvia Plath, Ted Hughes, William Carlos Williams, Stephen Romer…

Je n 'aime pas la Terre car on dit qu'on y meurt

Mais j'aime ses éléphants ses oiseaux ses grands singes

Et ses tours sur elle-même tours autour du Soleil

Ses saisons ses châteaux ses âmes non sans défauts

Ses ânes ses coqs ses oies ses cailloux ses forêts

Ses jardins ses abeilles mais pardon je radote

J'ai déjà dit cela et puis que j'aime aussi

De la Terre l'atmosphère

Le satellite changeant qui s'épelle la Lune

Influence l'océan l'humeur des coquelicots

Ses hommes remplis d'eau auxquels je n'entends goutte.

Valérie Rouzeau

Djalāl ad-Dīn Muḥammad Balkhiou Rûmî, né à Balkh (actuel Afghanistan) en 1207 et mort à Konya (dans l'actuelle Turquie) en 1273, est un poète mystique persan qui a profondément influencé le soufisme. Son prénom, Djalal-el-din, signifie «majesté de la religion».

Fadwa Souleimane est une actrice syrienne alaouite, militante et poétesse, née le 17 mai 1970 à Alep et morte le 17 août 2017 à Paris.

A toi

Qui m’as tuée en ce temps-là

Et que j’ai tué en ce temps-là

Temps de tuerie

Ce temps-là

Viendra-t-il cet instant où

Les yeux dans les yeux

Nous verrons que nous ne sommes que le reflet de notre regard

Qui dit : pardon

Rien d’autre

Pardon

Vois ce pardon dans mes yeux

Et filons

La lumière perce devant nous.

Fadwa Souleimane