Frankétienne (1936 - ) est poète, dramaturge, peintre, enseignant, musicien et chanteur haïtien d’expression française. Ses œuvres témoignent de la « conscience nationale » du pays. Auteur du premier roman en créole haïtien, il refuse de quitter Haïti. Il initie le mouvement spiraliste ; forme d’écriture entièrement éclatée où images, calligraphies et poésie typographique se mêlent pour créer une œuvre d’art sur chaque page. Ses mots naissent d’une invention verbale, véritable littérature en transe qui explose les cadres traditionnels de narration.

Je m’envertige

Que pourrais-je écrire que l’on ne sache déjà ?

Que devrais-je dire que l’on n’ait déjà entendu ?

J’écoute ma voix baroque dans le miroir enflé de litanies sauvages.

Batteur battant aux appels de ma ville

rappeur frappeur à l’ivresse de mes tripes

je délire et je tangue au fatras de ma langue à roues cycloneuses.

Je dérape aux zigzags de mes mots à dentelles d’ouragan

mes paysages écrabouillés au tournoiement du vent

coïncidence et connivence

mes affres et mes balafres

mes joies et mes vertiges au tressaillement du masque

mon ombre écartelée d’oubli et d’épouvante.

Mes amours me reviennent amalgame d’utopie et de tendre

violence quand je mange mes silences.

Je m’envertige à contempler ma ville debout

hors des vestiges de l’ombre

entre pierre et poussière

entre l’or invisible et la boue des ténèbres

entre ordures et lumière

je nage inépuisable

je suis de Port-au-Prince

ma ville enfouraillée de nuits intarissables

ma ville schizophonique bavarde infatigable.

…

Frankétienne Frankétienne

Louise Elisabeth Glück (1943 - ) est une poétesse américaine. Elle est lauréate du prix Nobel de littérature en 2020. Glück s’est clairement revendiquée des poètes. En 2020, elle enseigne toujours à l'université Yale après avoir participé au Creative Writing Program de l’université de Boston5. Glück a remporté le prix Pulitzer de poésie en 1993.

Au bout de ma douleur

il y avait une porte.

Écoute-moi bien : ce que tu appelles la mort,

je m'en souviens.

En haut, des bruits, le bruissement des branches de pin.

Puis plus rien. Le soleil pâle

vacilla sur la surface sèche.

C'est une chose terrible que de survivre

comme conscience

enterrée dans la terre sombre.

Puis ce fut terminé : ce que tu crains, être

une âme et incapable

de parler prenant brutalement fin, la terre raide

pliant un peu. Et ce que je crus être

des oiseaux sautillant dans les petits arbustes.

Toi qui ne te souviens pas

du passage depuis l'autre monde

je te dis que je pouvais de nouveau parler : tout ce qui

revient de l'oubli revient

pour trouver une voix :

du centre de ma vie surgit

une grande fontaine, ombres

bleu foncé sur eau marine azurée. 

Louise Glück

Andrée Appercelle naît à Grenoble où elle vit toujours actuellement. Elle a animé les « Murs de Poésie ». Elle a été productrice d’émissions littéraires sur France Culture et FR3. Elle participe à de nombreuses anthologies de poésie française, hongroise, américaine et portugaise, notamment au recueil La Poésie contre le racisme paru en 1983.

Soleil noir ta peau

Aucun souffle
cette immobilité
de pierre épuise
un siècle
me sépare
de ta peau
que je voudrais
minérale
pour fermer
mes doigts
sur elle comme
on chauffe
un caillou

Andrée Appercelle

Né à Tréguier, en Bretagne, en 1953, Yvon Le Men est un poète dont la seule profession est la poésie, qui remplit toute sa vie : avec l’écriture, dans la solitude ; et la lecture de ses poèmes et de ceux des autres, dans le partage des rencontres, en Bretagne d’abord, puis à travers le monde. Un pari difficile, mais qui fait de lui un poète libre.

Les étoiles accrochent des prénoms aux branches des pommiers
Les vergers défient les plus belles couleurs des grandes peintures.
Nous sommes les créateurs de la glaise.
Les formes cavalent les rêves à la poursuite de la réalité.
Ce moment où je t’ai approchée de travers
À cause de l’ouragan,
Et le cyclone emportait nos paniers à provisions.
Cours vite petit homme aux jambes de géant
Aux paroles d’or qui enrichissent la pauvreté apparente des blouses.
La poésie est l’orfèvrerie des damnés
Et nous sommes les poètes du matin (…)

Yvon Le Men

Claude Vigée (1921 - 2020) doit fuir la France aux premières heures de la guerre et vit pendant vingt ans en exil aux États-Unis. L'Alsace et Jérusalem, où il s'est établi depuis 1960, sont les deux pôles géographiques et spirituels de son inspiration. Il a notamment publié L'été indien (1957), Le soleil sous la mer (1972), Délivrance du souffle (1977), Les orties noires (1984), La manne et la rosée (1986), Un panier de houblon (1994), Aux portes du labyrinthe : poèmes du passage, 1939-1996 (1996).

Petite musique d’automne

On va chiper des pommes

on va gauler des noix,

par-dessus les rigoles

les chats font de grands sauts ;

raidissant leurs pattes mouillées

les chiens transis marchent sur des échasses,

dans les fossés pleins d’eau hoquettent

de bonheur les derniers crapauds :

l’averse tombe des nuits entières

sur le sol gras du cimetière -

silencieusement il pleut, l’automne,

dans la bouche des jeunes morts...

Claude Vigée

Comédienne de métier, Amélie Prévost a découvert la scène slam en 2010. Depuis, elle a créé deux spectacles de monologues (L’histoire de la fille, 2010-2012 et Ma langue dans ton oreille, 2013-2015) . Elle a gagné le Grand Slam de la Ligue québécoise de slam en 2015, pour ensuite devenir championne à la Coupe du monde de slam de poésie en France en 2016.

Je suis passée

Plus vite qu’un vendredi soir

Pour éviter l’averse

Dans les relents d’hier

Je n’avais pas fait de plan

Dans ma tête tempête

De neige et de rage

Dans ma tête d’orage

Demain

N’existait pas nécessairement

Car je ne traverse pas

Toujours l’hiver

Mais tu m’éveilles

Avant la chute

Souvent

À force de soupirs

Et de maintenant

Alors je me jette

Dans les bras du jour

Espérant

Qu’il me mettra au monde

Demain

C’est improbable

Le destin

N’existe pas tout seul

Et je ne projette rien

Que ma voix

Que des mots immédiats

Amélie Prévost

Charles Ferdinand Ramuz (1878 - 1947) est un écrivain et poète suisse. Son œuvre comprend des romans, des essais et des poèmes où figurent au premier plan les espoirs et les désirs de l'être humain. Ramuz s'est inspiré dans d'autres formes d'art (notamment la peinture et le cinéma) pour contribuer à la redéfinition du roman.

MACHINE

L’homme est en haut de son siège, porté

magnifiquement au-dessus des choses ;

la ligne qu’il trace avec ses épaules

est dans l’air aussi droite que la cime des blés.

Il va droit devant lui, en avant, en arrière;

sa machine est en fer ;

elle est tirée par deux chevaux

qui sont des chevaux militaires ;

il est assis dessus comme un héros d’Homère.

Sa machine fait un bruit de guerre,

et on entend les sauterelles

qui essaient d’imiter ce bruit avec leurs ailes.

Les ciseaux d’acier grincent ; elles grincent pareilles

avec leur sécheresse à ces ciseaux d’acier ;

c’est quand la terre se fend : — il n’a que sa chemise

et elle est largement ouverte par devant ; —

dureté, sécheresse, c’est quand la terre se fend ;

la tige des épis tinte comme des tringles,

et, dans le ciel de tôle peinte,

le clocher dresse ses lames de fer-blanc.

Charles Ferdinand Ramuz

Geneviève Boudreau est née aux Îles-de-la-Madeleine et habite aujourd’hui Québec. Elle est enseignante de littérature. Ses poèmes ont été publiés dans la revue Estuaire, Elle parle souvent de la mer, de la ville et de l’archipel et invite à une lecture intime du monde, poser un regard sur le temps et soi.

Ils n’ont pas su regarder ils ont laissé

Vieillir le temps

Le dernier miracle se balance

À la poutre du garage

C’est toujours la même voix

Perdue la même voix de couteaux qui appelle

La flèche se fiche dans l’œil

Et la pomme tombe au sol

Ils diront

Que la terre est nue que la mer est sel

Que l’air est rare

Ils n’entendent pas

Le bruit sourd de la pierre sur la cible

Le crissement du sang gelé

Sous la botte

Ils appellent cela vivre

Je vais plus vite j’aboie j’apprends comment

Se creuse un passage

Sous la clôture

On laisse bien s’enfuir

Les chiens

Lorsqu’ils se mettent à mordre

Geneviève Boudreau

Le parcours du poète et philosophe français Paul Valéry (1871-1945) est particulier. Influencé par Verlaine et Mallarmé, il écrit une centaine de poèmes symbolistes. Un bouleversement passionnel le fait renoncer à la poésie. Après vingt ans de silence, elle le rappelle. En quête d’idéal de poésie pure, il crée un langage dans le langage, une union intime entre parole et esprit, une magie poétique pour des poèmes refusant toute finalité.

La fileuse

Assise, la fileuse au bleu de la croisée

Où le jardin mélodieux se dodeline ;

Le rouet ancien qui ronfle l’a grisée.

Lasse, ayant bu l’azur, de filer la câline

Chevelure, à ses doigts si faibles évasive,

Elle songe, et sa tête petite s’incline.

Un arbuste et l’air pur font une source vive

Qui, suspendue au jour, délicieuse arrose

De ses pertes de fleurs le jardin de l’oisive.

Une tige, où le vent vagabond se repose,

Courbe le salut vain de sa grâce étoilée,

Dédiant magnifique, au vieux rouet, sa rose.

Mais la dormeuse file une laine isolée ;

Mystérieusement l’ombre frêle se tresse

Au fil de ses doigts longs et qui dorment, filée.

Le songe se dévide avec une paresse

Angélique, et sans cesse, au doux fuseau crédule,

La chevelure ondule au gré de la caresse...

Derrière tant de fleurs, l’azur se dissimule,

Fileuse de feuillage et de lumière ceinte :

Tout le ciel vert se meurt. Le dernier arbre brûle.

Ta sœur, la grande rose où sourit une sainte,

Parfume ton front vague au vent de son haleine

Innocente, et tu crois languir... Tu es éteinte

Au bleu de la croisée où tu filais la laine.

Valéry, Paul

La romancière et poète québécoise Rachel Leclerc est la dernière d’une famille de sept enfants. Sa région natale, la Gaspésie, a formé son paysage intérieur et lui a inspiré plusieurs livres. Elle est également critique de poésie.

Et je ne sais plus le temps qu’il fait

ni de quelle saison nous tirons ces jours,

je crois qu’il fait de grands escaliers de bois

descendant à la mer ou bien remontant

vers la tiédeur de la prochaine avoine

ou vers une grange aveugle un après-midi de soif.

Je ne sais plus si c’est l’horizon ou l’effroi

ou simplement vos bras qui s’éloignent à mesure.

Un à un, les ciels s’ouvrent comme des berceaux

une à une les crispations de l’histoire

sont acquises à la glaise.

Je ne sais pas non plus de quel vertige

sera faite la prochaine colline

ni de quel étouffement viendra le prochain orage

ou la prochaine solitude.

Rachel Leclerc