Pierre Corneille (1606-1684) est un dramaturge et un poète français. Premier à comprendre que le drame est souvent intérieur, ses personnages tragiques et héroïques sont confrontés à des crises morales où le devoir s’oppose à la passion et où la volonté personnelle repousse ses limites pour survivre. Ses œuvres, puisant dans l’histoire ou dans les légendes, questionnent les valeurs de l’époque, ainsi que les règles de l'écriture classique. Chez l’auteur du “Cid,” pour qui éloquence et poésie sont indiscernables, la poésie héroïque s’oppose au lyrisme de la tendresse, et atteint le sublime ; idéal suprême au XVIIe siècle.

 

Marquise, si mon visage

A quelques traits un peu vieux,

Souvenez-vous qu’à mon âge

Vous ne vaudrez guère mieux.

Le temps aux plus belles choses

Se plaît à faire un affront,

Et saura faner vos roses

Comme il a ridé mon front.

Le même cours des planètes

Règle nos jours et nos nuits :

On m’a vu ce que vous êtes

Vous serez ce que je suis.

Cependant j’ai quelques charmes

Qui sont assez éclatants

Pour n’avoir pas trop d’alarmes

De ces ravages du temps.

Vous en avez qu’on adore ;

Mais ceux que vous méprisez

Pourraient bien durer encore

Quand ceux-là seront usés.

Ils pourront sauver la gloire

Des yeux qui me semblent doux,

Et dans mille ans faire croire

Ce qu’il me plaira de vous.

Chez cette race nouvelle,

Où j’aurai quelque crédit,

Vous ne passerez pour belle

Qu’autant que je l’aurai dit.

Pensez-y, belle Marquise.

Quoiqu’un grison fasse effroi,

Il vaut bien qu’on le courtise,

Quand il est fait comme moi.

 

Pierre Corneille

Née au Liban en 1961, Nadine Ltaif a passé les treize premières années de sa vie dans son pays natal avant d’immigrer au Québec avec sa famille et de s’établir à Montréal en 1980. Dès son premier recueil de poèmes, Les métamorphoses d’Ishtar, paru en 1987, elle a été remarquée par sa manière de traiter l’expérience de la migration et de l’exil en puisant dans les mythologies de sa région d’origine, le Moyen-Orient, tout en se mesurant aux réalités de son pays et de sa ville d’accueil. Inspirée aussi bien par la poésie japonaise que par le grand poète libanais Adonis, l’œuvre de Nadine Ltaif est aussi ancrée dans le féminisme.

 

Aujourd’hui j’ai vu

comment meurt une ville

et j’ai été abandonnée

et je suis partie

et de rien

et je reviens d’un long voyage

mais par où commencer

par où

je commence par la mort

car on ne peut commencer que par la mort

de ce récit qui prend la forme de la misère

je vous conte une histoire

concernant des oiseaux

une histoire un conte une odyssée

l’odyssée du Phénix madame

ou comment aime le Phénix

avec ses flammes avec ses feux

lorsqu’il n’y a plus de dialogue possible

et que plus rien n’exprime l’amour

que le désir

lorsqu’il se jette et lorsqu’il flambe

je vous conte ce qu’ont vu mes yeux

des murex

et de la pourpre

et une terre libanaise qui aime brûle aime

et embrase la mer.

 

À peine suis-je née que je n’existe

déjà plus

car la guerre empêche la vie de naître

empêche les fleurs de mûrir

empêche le soleil

et rompt le rythme des choses

comment trouver un rythme

un rythme autre que celui des lamentations

 

Qu’Allah vous éloigne du fils d’Adam

s’écrie ma nourrice

de cet homme de la guerre

que Dieu vous épargne

ce qu’ont vu mes yeux

ces yeux-là qui ne se referment plus

depuis 1975

année de mon premier exil.

 

 

Nadine Ltaif

Mohammed Dib (1920‐2003) est un poète et auteur algérien. Il est membre de la « génération ‘52’ » avec Albert Camus. Son œuvre traite de la décolonisation algérienne, de sa bataille d’indépendance et des périodes qui s’ensuivent. Quête d’identité et recherche d’un moi authentique sont des thèmes importants pour Dib dont la voix poétique s’élève à la recherche de la dignité humaine. Une imagerie surréaliste et futuriste, des mots océaniques et souterrains peuplent ses œuvres.

 

Contre-Jour

 

Les oiseaux apparaissent,

S’allume une flamme

Et c’est la femme ;

 

Sans nom ni liens ni voile,

Errant les yeux clos,

La femme couverte de la fraîcheur de la mer.

 

Mais brusquement les oiseaux réapparaissent

Et s’allonge cette flamme

Plus qu’entr’aperçue au fond de la chambre.

 

Et c’est la mer,

La mer aux bras endormants portant le soleil,

Ni orient ni nord, ni obstacle ni barre, la mer ;

 

Rien que la mer ténébreuse et douce

Tombée des étoiles, témoin des mutilations du ciel,

Solitude, pressentiments, chuchotis,

 

Rien que la mer,

Les yeux éteints,

Sans vague ni vent ni voile.

 

Brusquement les oiseaux réapparaissent ;

Et c’est la femme,

Ni étoile ni rêve, ni geyser ni roue, la femme.

 

Les oiseaux reviennent ;

Et rien que la mer.

 

 

Dib, Mohammed

Nedjmhartine Vincent est une poète haïtienne. Elle est étudiante en psychologie à la Faculté des sciences humaines de l'Université d'État d'Haïti. Son premier texte « Jovanie » paraît chez Mémoire d'encrier en 2013 dans une publication collective intitulée Bonjour voisine qui réunit des écrivains haïtiens et canadiens. Son premier roman, Territoires interdits est publié en 2014 aux éditions Henri Deschamps.

 

Confession

 

Les lambeaux de notre amour mitigé

Accrochés aux poutres de mes souvenirs

Imprimés en moi éternellement.

Ce savant mélange, ce savant désordre

Cette passion étonnée, détonnée

Cet étrange amalgame de souvenirs

Ce synchronisme parfait, cet élan

Ce lien spirituel, primitif, basique

Donnent à ma vie du relief.

Vie sacralisée, saturée, colorée.

Oui, je t’aime. Oh ! Que je t’aime !

Les fibres de mon corps, tendues

Vers un seul être, une seule âme.

Mon grand amour, mon tout amour.

Pourtant, je te confesse :

L’obésité de mon amour pour toi.

Me bloque la respiration. Asphyxie.

Criw, craw, criw, craw !

Gorge raclée, souffle court !

Cet amour cataclysme m’anéantira

Cet amour volcan me consumera.

Si je dois t’aimer, je ne dois exister.

Je ne puis me résoudre à disparaître.

Je t’aimerai de loin, plus fort encore

Sentiments que le souvenir magnifiera

Je souffre d’amour, je meurs d’amour

Mais je revivrai d’amour. À tout jamais.

 

Nedjmhartine Vincent

Rodney Saint-Éloi (né en 1963) est un poète, écrivain, essayiste et éditeur né en Haïti. Il est l’auteur d’une dizaine de livres de poésie et a traduit une dizaine d’ouvrages du français au créole. Il découvre des écrivains de différentes origines (amérindienne, québécoise, haïtienne, sénégalaise, antillaise, etc.) dans une démarche « d’altérités porteuses d’avenirs et de solidarités ».
 

 

Grand-mère Tida avait une tombe

Grand-mère Tida avait une maison

elle préférait la tombe à la maison

elle nourrissait la tombe de fleurs-soleils

elle s’arrangeait pour que la maison marche vers la tombe

la tombe était alors un jardin de lumières

 

Grand-mère Tida avait un cercueil

Grand-mère Tida avait un lit

elle préférait le cercueil au lit

elle parfumait tous les soirs le cercueil d’encens

elle s’arrangeait pour que le lit soit au-dessous du cercueil

le cercueil pouvait alors parler aux étoiles

 

Grand-mère Tida avait une robe blanche

Grand-mère Tida aimait sa robe blanche

c’était une robe de noces à volants

Grand-mère Tida ne l’avait jamais portée cette robe

Grand-mère Tida attendait seule la mort

elle chantait en lorgnant des yeux sa robe :

 

quand la paix règnera au ciel

nous y serons

 

 

Rodney Saint-Éloi

André Dhôtel (1900 - 1991) est un écrivain français, à la fois romancier, conteur et poète, ainsi qu'un scénariste. Connu du grand public par le roman « Le Pays où l'on n'arrive jamais, » prix Femina 1955, il est l'auteur d'une œuvre abondante et singulière, où s'exprime un merveilleux proche du quotidien, dans lequel le rapport à la nature joue un grand rôle.

 

 

 

Créatures

Moi j'aime les vaches
parce qu'elles sont subtiles.
Moi j'aime les papillons
parce qu'ils sont bêtes.

Les papillons adorent les lampes
les fleurettes et les fumiers.
Ils touchent de leurs antennes
les étoiles les plus lointaines
par simple distraction.

Ils cherchent en dansant
à imiter les beaux voiliers
sanglants ou bleus
des mers intelligentes.

Au long des fils les vaches
écoutent les dépêches,
elles étudient le va-et-vient
des hommes sur la route
et ne concluent jamais.

Pleines de bonté pour les mouches
elles remâchent le gazon
pour mieux connaître l'infini
et regardent passer dans le ciel
les cow-boys qu'elles ont tués.

André Dhôtel

L’écrivaine tunisienne d’expression française Amina Saïd (1953 - ) habite à Paris depuis 1979. Sa poésie s’imprègne de ses cultures, de ses voyages et son langage reste simple, échappant à toute classification. Souvent, l’oxymore révèle des juxtapositions étranges qui sont néanmoins logiques dans son langage poétique. Elle a délibérément choisi le français en tant que véhicule créatif mais elle chante une poésie ressourcée dans la langue arabe.

 

soleil à son lever

 

chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

 

chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

 

je me voyais poser la main sur une ombre

moi-même j’étais une ombre

sans paupières

 

nous étions notre propre désert

pierre au vif des sables

et source dans l’amour du monde

 

nous étions l’oiseau blanc

qui porte le nuage entre ses ailes

nous étions le vol et l’oiseau

fendant le ciel du regard

quand s’abolit la distance

et que renaît le feu

 

soleil à son lever

chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

 

nous étions la lune et le soleil

et la couleur qui soutient le ciel

et son commencement

 

nous étions lumière et ténèbres

nous étions la roue

qui assemble le jour et la nuit

 

nous étions l’homme la femme

et l’enfant que je voyais en toi

 

chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

 

nous étions la totalité

des voyelles et des consonnes

que scellaient nos bouches de chair

 

nous étions le feu vif et la cendre

et nos propres décombres

 

nous étions tout ce qui n’eut pas lieu

et qui dure

 

 

Amina Saïd