Théophile Gautier, né en 1811, est un poète, romancier et critique d'art français. Il meurt en 1872 laissant l'image d'un témoin de la vie littéraire et artistique de son temps dont les conceptions artistiques ont compté et dont l'œuvre diverse est toujours reconnue.

Le ciel est noir, la terre est blanche ;
- Cloches, carillonnez gaîment ! -
Jésus est né ; - la Vierge penche
Sur lui son visage charmant.

Pas de courtines festonnées
Pour préserver l'enfant du froid ;
Rien que les toiles d'araignées
Qui pendent des poutres du toit.

Il tremble sur la paille fraîche,
Ce cher petit enfant Jésus,
Et pour l'échauffer dans sa crèche
L'âne et le bœuf soufflent dessus.

La neige au chaume coud ses franges,
Mais sur le toit s'ouvre le ciel
Et, tout en blanc, le chœur des anges
Chante aux bergers : " Noël ! Noël ! "

Théophile Gautier

Fagus est le pseudonyme de Eugène Faillet, poète, critique d’art, qui est né à Bruxelles en 1872 et mort à Paris en 1933.

Tant l’on crie Noël,
Qu’à la fin nous vient.
Tout mon cœur appelle
Noël, Noël !
Tout mon cœur appelle
Tant il se souvient.

Dame neige est en voyage
Sur les routes de l’hiver ;
Les oiseaux du voisinage
Se sont enfuis par les airs.

Seul, le rouge-gorge appelle
Avec sa fluette voix ;
Il fait : Noël, Noël !
À tous les échos des bois.

Tant l’on crie Noël,
Noël, Noël !
Tant l’on crie Noël
Qu’enfin on le voit.

L’espérance est en voyage ;
Dans les bois flambe le houx ;
Le petit enfant bien sage
Rêve au bonhomme aux joujoux.

Tant l’on crie Noël,
Noël, Noël,
Tant l’on crie Noël
Qu’il s’en vient à nous.

Fagus

Jacques Prévert est un poète, né en 1900 et mort en1977 à Omonville-la-Petite (Manche).Auteur de recueils de poèmes il devint un poète populaire grâce à son langage familier et à ses jeux sur les mots. Ses poèmes sont depuis lors célèbres dans le monde francophone et massivement appris dans les écoles françaises.

Nos cheminées sont vides
nos poches retournées
ohé ohé ohé
nos cheminées sont vides
nos souliers sont percés
ohé ohé ohé
et nos enfants livides
dansent devant nos buffets
ohé ohé ohé

Et pourtant c’est Noël
Noël qu’il faut fêter
Fêtons fêtons Noël
ça se fait chaque année
Ohé la vie est belle
Ohé joyeux Noël

Mais v’là la neige qui tombe
qui tombe de tout en haut
Elle va se faire mal
en tombant de si haut
ohé ohé ého

Pauvre neige nouvelle
courons courons vers elle
courons avec nos pelles
courons la ramasser
puisque c’est notre métier
ohé ohé ohé

jolie neige nouvelle
toi qu’arrives du ciel
dis-nous dis-nous la belle
ohé ohé ohé

Quand est-ce qu’à Noël
tomberont de là-haut
des dindes de Noël
avec leurs dindonneaux
ohé ohé ého !

Jacques Prévert

Pierre Gamarra est un écrivain français né en 1919 et mort en 2009. Il est romancier, poète et critique. Il est aussi l'auteur d'essais et de pièces de théâtre. Pierre Gamarra est particulièrement connu à travers son œuvre pour la jeunesse, fréquemment enseignée dans les écoles.

PRÉSENCE

Ne bouge pas. Écoute.

Quelqu'un viendra ce soir,

Peut-être...

Les rideaux se balancent.

Le ciel est plein de fraises

Et de lis.

Écoute les paroles

De la brise, écoute

Les longs murmures

Du crépuscule,

Écoute les chansons bleues

Des arbres,

Les silences de la rue. 

Ne bouge pas. Regarde.

Quelqu'un viendra ce soir,

Peut-être.

Une porte a gémi

Avec finesse. 

Regarde au fil des rues

Les colliers des feux rouges.

Toutes les voitures

S'éloignent

Vers des maisons de velours noir.

Regarde. Les portes de l'ombre

Vont s'ouvrir.

Pierre Gamarra

Sylvie Fabre G. est une poète née à Grenoble en 1951. Professeur de lettres, elle a enseigné en Bourgogne puis en Isère. D’une écriture au lyrisme maîtrisé, traversée par une interrogation métaphysique, son œuvre, poésie, prose poétique et récit, a pour thèmes principaux l’enfance et la femme, le paysage et l’art, l’amour, le temps et la mort. 

Neige la neige

l’enfant tend les doigts

gants blancs

enfilés de mémoire

il neige

l’oubli floconne

sur le lierre

les statues

sur la grille vieillie

du jet d’eau

sur le poème qui claque des mots

il neige

dessus la douleur

et dessous l’oreiller du froid

des fleurs

des pierres

la petite voix loin

étouffe

dans le temps, murée

neige la neige

le mort tend la langue.

Sylvie Fabre G

Jules Laforgue, né à Montevideo en 1860 et mort à Paris en 1887, est un poète du mouvement décadent français. Il jouait avec les mots et en créait fréquemment. Il refusait toute règle de forme pour l’écriture de ses vers. Les écrits de Jules Laforgue sont empreints d’un fort mal de vivre – son spleen –, par le sentiment de malheur et la recherche vaine de l’évasion.

Notre petite compagne 

Si mon Air vous dit quelque chose,
Vous auriez tort de vous gêner ;
Je ne la fais pas à la pose ;
Je suis La Femme, on me connaît. 

Bandeaux plats ou crinière folle,
Dites ? quel Front vous rendrait fou ?
J’ai l’art de toutes les écoles,
J’ai des âmes pour tous les goûts. 

Cueillez la fleur de mes visages,
Buvez ma bouche et non ma voix,
Et n’en cherchez pas davantage…
Nul n’y vit clair ; pas même moi. 

Nos armes ne sont pas égales,
Pour que je vous tende la main,
Vous n’êtes que de naïfs mâles,
Je suis l’Éternel Féminin ! 

Mon But se perd dans les Étoiles !….
C’est moi qui suis la Grande Isis !
Nul ne m’a retroussé mon voile.
Ne songez qu’à mes oasis…. 

Si mon Air vous dit quelque chose,
Vous auriez tort de vous gêner ;
Je ne la fais pas à la pose :
Je suis La Femme ! on me connaît.

Jules LAFORGUE

(Ce texte a été chanté par Juliette Gréco)

Inger Hagerup (1905 - 1985)  était une poétesse et traductrice norvégienne. Écrivant en norvégien bokmål, c'est l'une des poétesses norvégiennes des années 1900 les plus connues.

Je suis le poème que personne n’a écrit.
Je suis la lettre qu’on brûle sans cesse.

Je suis le sentier jamais emprunté,
la note sans mélodie.

Je suis la prière de la lèvre muette.
Je suis le fils d’une femme non née,

une corde qu’aucune main n’a encore tendue,
un brasier jamais encore allumé.

Réveille-toi ! Délivre-moi ! Soulève-moi !
des terres, des monts, de l’esprit et du corps !

mais rien ne répond à mes prières.
Je suis les choses qui n’arrivent jamais.

Inger Hagerup

Seamus Heaney est un poète irlandais, né en 1939 en  Irlande du Nord, et mort à Dublin en 2013. Il est un des poètes anglophones les plus connus du xxe siècle et très apprécié dans le monde anglo-saxon, pour une poésie mêlant l'évocation sensuelle de la nature et du cadre celtique à la violence désespérée de la situation politique actuelle en Irlande du Nord. Il a reçu le prix Nobel de littérature en 1995.

Depuis la frontière de l’écriture

L’oppression et le vide autour de cet espace
quand, l’auto arrêtée sur la route, l’armée 
examine sa marque et sa plaque et, tandis qu’à la vitre

un soldat se penche, tu en aperçois d’autres 
sur la colline au-delà, qui observent 
derrière leurs mitrailleuses pointées sur toi

et tout est pure interrogation 
jusqu’à ce qu’un fusil bouge et que tu avances 
accélérant avec prudence et détachement –

un peu plus vide, plus épuisé, comme toujours 
par ce frissonnement de l’être, 
soumis pourtant, et docile.

Et tu conduis vers la frontière de l’écriture 
où tout recommence. Les mitrailleuses sur leurs trépieds ; 
le sergent qui répète au talkie-walkie

ton état-civil, attendant le braillement 
qui te libérera ; et le tireur d’élite 
qui te vise depuis le soleil comme un faucon.

Et soudain tu es au-delà, suspect mais libre, 
comme ayant gagné au travers d’une cascade 
le sombre courant d’une route asphaltée,

passant les voitures blindées, fuyant entre 
les soldat postés qui affluent et refluent 
pareils à l’ombre des arbres sur la vitre luisante.

Seamus Heaney 

Viola Vob (1977 - ). Depuis 1996, elle fait des études de philologie française et allemande et de linguistique générale. Elle s’intéresse à tout ce qui concerne la langue et la musique classique.

PLEIN D’ESPOIR

je regarde
par la fenêtre pendant des heures entières
peut-être que, par hasard, tu passeras

j’emmène
mon téléphone au lit
peut-être que, par hasard, tu m’appelleras

je rêve
de me retrouver dans tes bras
peut-être que cette nuit il pleuvra des étoiles

Viola VOß